Heute habe ich drei Acrylbilder aus dem Jahr 2021 hervorgeholt.

Kräftige Farben. Lebendige Kontraste. Abstrakte Formen.

Arbeiten aus einer Zeit, in der ich überwiegend auf Leinwand malte.

Ich habe sie in die Fenster meines Ateliers gehängt. Dort sollen sie die Blicke auf sich ziehen, neugierig machen und etwas von meiner Malerei nach aussen tragen.

Als ich sie so vor mir sah, blieb ich einen Moment stehen.

Ich betrachtete die Farben, die Formen, die Bewegungen.

Und stellte fest, wie gut mir diese Bilder noch immer gefallen.

Da war sie plötzlich wieder.

Diese Lust, mit kräftigen Farben zu arbeiten.

Grosszügig zu malen. Farben aufeinander treffen zu lassen. Bewegungen zuzulassen, die auf einem grossen Bild eine ganz andere Wirkung entfalten als auf einem kleinen Aquarell.

Ich hatte nicht danach gesucht.

Eigentlich wollte ich nur drei Bilder in die Fenster hängen.

Stattdessen bin ich einer Seite meiner Malerei wiederbegegnet, die in den letzten Monaten etwas in den Hintergrund gerückt war.

Nicht verschwunden.

Nur gerade nicht im Mittelpunkt.

Denn meine Aquarelle liebe ich nach wie vor.

Ihre Transparenz. Ihre Eigenwilligkeit. Die feinen Möglichkeiten, die sie mir eröffnen.

Das bewusste Reduzieren. Das Weglassen. Den Raum, den ich dem Papier lasse.

All das entspricht mir.

Aber weshalb sollte das eine das andere ausschliessen?

Diese Frage beschäftigt mich auch jenseits der Malerei.

Wir Menschen entwickeln im Laufe unseres Lebens Vorstellungen davon, wer wir sind.

Wir entdecken Vorlieben, entwickeln Überzeugungen, finden unseren eigenen Weg.

Mit der Zeit entsteht ein Bild von uns selbst.

Das gibt uns Halt und Orientierung.

Manchmal beginnen wir jedoch, uns auf dieses Bild festzulegen.

Ich bin so.

Das passt zu mir.

Das andere bin ich nicht.

Solche Sätze können Klarheit schaffen. Sie können aber auch dazu führen, dass wir uns selbst weniger Möglichkeiten zugestehen, als eigentlich in uns stecken.

Ich mag es nicht besonders, mich festlegen zu müssen.

Nicht aus Unentschlossenheit.

Sondern weil ich in vielem mehr als eine Möglichkeit sehe.

Weil mich Unterschiedliches interessiert.

Weil ich gerne Neues entdecke, ohne deshalb das Vertraute aufgeben zu wollen.

Auch meine Malerei hat sich über die Jahre verändert.

Ich habe ausprobiert, verworfen, weiterentwickelt.

Manches ist geblieben. Anderes hat an Bedeutung verloren. Wieder anderes entdecke ich irgendwann neu.

Dabei muss ich nicht jedes Mal entscheiden, welche dieser Seiten nun die richtige ist.

Sie gehören alle zu mir.

Die Malerin, die mit feinen Pinseln und transparenten Lasuren arbeitet.

Diejenige, die sich an warmen Erdtönen und kühlem Payne's Grey erfreut.

Aber auch die Malerin, die kräftige Farben liebt, grosszügige Bewegungen und das Spiel mit Kontrasten.

Ich brauche keine einzige Farbwelt, um eine erkennbare Handschrift zu haben.

Meine Handschrift liegt nicht nur in den Farben, die ich verwende.

Sie zeigt sich auch darin, wie ich wahrnehme, gestalte und entscheide.

Was mich interessiert.

Was mich berührt.

Was ich sichtbar machen möchte.

Und ich muss nicht aufhören, die Stille zu lieben, nur weil mich gerade die Lebendigkeit ruft.

Meine Aquarelle bleiben.

Sie sind gegenwärtig der Mittelpunkt meines künstlerischen Schaffens.

Aber neben ihnen darf anderes Platz haben.

Vielleicht werde ich schon bald wieder eine grosse Leinwand hervorholen.

Vielleicht bleiben die drei Acrylbilder in meinen Atelierfenstern vorerst einfach eine schöne Erinnerung an eine andere Seite meiner Malerei.

Beides ist in Ordnung.

Denn ich muss heute noch nicht entscheiden, was ich morgen malen werde.

Als ich die drei Bilder aufgehängt hatte, wollte ich eigentlich nur, dass sie von draussen gesehen werden können.

Nun haben sie auch bei mir selbst etwas ausgelöst.

Sie haben mich daran erinnert, wie viel Freude mir diese Art zu malen gemacht hat.

Und dass ich mir diese Freude jederzeit wieder erlauben darf.

Eine eigene Linie zu finden, bedeutet für mich nicht, ihr um jeden Preis folgen zu müssen.

Ich darf mich verändern.

Ich darf Vertrautes lieben und gleichzeitig Neues ausprobieren.

Ich darf frühere Seiten von mir wiederentdecken, ohne deshalb meinen heutigen Weg infrage zu stellen.

Ich möchte mir treu bleiben, ohne mich auf das festzulegen, was ich gestern war.

Bis nächsten Samstag – mit dem Blick einer Malerin.

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