Wenn ein Bild mein Atelier verlässt, beginnt seine Reise.

Es ist jemandem begegnen, der darin etwas entdeckt, das ich vielleicht nie gesehen habe.

Genau dieses Gefühl beschäftigt mich schon seit einiger Zeit.

Nicht nur das Bild selbst.

Auch der Moment, in dem ich es überreiche.

Ich war lange auf der Suche nach der passenden Verpackung.

Sie sollte schlicht sein.

Natürlich.

Nicht bunt.

Nicht aufdringlich.

Nicht glänzend.

Sie sollte zu meinen Bildern passen.

Lange dachte ich an Kraftpapier.

Es fühlte sich stimmig an – und doch blieb da dieses kleine Gefühl, das mich immer wieder innehalten liess.

Noch nicht.

Manchmal lässt sich schwer erklären, weshalb etwas nicht passt.

Es ist kein Gedanke.

Es ist dieses eine Gefühl.

Dann stiess ich auf Leinen.

Eine einfache Tasche mit einer Kordel.

Ganz ruhig.

Natürlich.

Fast selbstverständlich.

Und plötzlich war klar: das ist es.

Nicht, weil die Tasche besonders ausgefallen wäre.

Sondern weil sie nichts sein wollte, was sie nicht ist.

Sie drängt sich nicht in den Vordergrund.

Sie umhüllt.

Sie schützt.

Sie begleitet.

Genau wie ich es mir für meine Bilder wünsche.

Vielleicht werde ich die Kordel gar nicht zubinden.

Ich weiss es noch nicht.

Denn auch das Öffnen darf leicht sein.

Fast so, als würde das Bild dem Menschen, der es in Empfang nimmt, zum ersten Mal begegnen.

Gerade auch dieser letzte Handgriff gehört noch mit zum Bild.

Nicht mit Farbe.

Nicht mit Papier.

Sondern mit Wertschätzung und Dankbarkeit.

Denn wenn jemand eines meiner Bilder mit nach Hause nimmt, soll nicht nur das Bild Freude bereiten.

Schon der erste Moment darf sich gut anfühlen.

Das Berühren.

Das Herausnehmen.

Das erste Anschauen.

Vielleicht beginnt die eigentliche Geschichte eines Bildes genau dort.

Bis nächsten Samstag – mit dem Blick einer Malerin.